La ex-leona africana

Hasta hace bien poco sentía en mis carnes y alma como propio algo con lo que Amin Maalouf comienza su novela “León el Africano”: “Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía”. No entendía de fronteras, de naciones, de países...

Me viene que ni pintado referirlo de nuevo por varias razones que en la actualidad hilan por sí solas en cada rincón de la piel de toro, aunque las intentaré reforzar con alguna que otra puntada de factura propia.

Si a esa declaración inicial le unimos mi melena de gran felino y fecha de nacimiento agostera… ¡también soy una leona africana… GRRRRRRRRRR! O era, era... a tenor de lo sucedido. Y precisamente en Africa se encuentra el origen de que yo, que siempre fui apátrida, ahora… ahora haya sido absorbida por esa energía que amenzante ya asomó hace un par de años, pero que entonces apenas me rozó y la esquivé rotundamente de mí misma con toda mi mismidad, mismamente.

Todo comenzó el miércoles 7 de junio, a las 20:30h. Nada hacía sospechar que encendería la televisión y por primera vez en mi vida… ¡vería un partido de fútbol completo! Bueno… en honor a la verdad, debo confesar que el primer tiempo me ausenté diez minutejos para darme una ducha, pero... minutillos arriba, minutillos abajo… cuela como un partido entero, ¿no?

A medida que la cosa avanzaba notaba como una fuerza invisible crecía poco a poco en el exterior, invadiéndolo todo, hasta introducirse en mi interior. De repente… ¡¡¡GOL-GOL-GOL-GOL-GOOOOOOLLLLL de Españaaaaaaaaa!!! Entonces, con toda mi africanidad alborotada, me levanté y comencé a saltar como masai a la par que en voz algo más que alta (a grito pelao’ no, que me agobian los chillidos) toda una suerte de piropos tales como: ¡Guapoooooo… eso si que es tener cabezaaaaaa!... ¡Un monumento a la mare que os parióóóóóó!... hasta un pase de Verónica les hice... ¡oooooolé! (figurativo él claro).

En efecto el rojo llegó, ejem… “la roja” llegó arrastrándome al abismo más indescriptible. ¡Hasta tengo un héroe y todo!... algo impensable para quien no profesaba la mitomanía. Se llama Carles Puyol. Y no… el motivo de mi en adelante admiración no es ese gol jabato que marcó al más puro estilo Tarzán. Fundamentalmente tiene que ver con la humildad que se gasta y un saber estar del que dio muestra acabado el partido, que incluso entre abrazo y abrazo con los de su equipo iba saludando a los alemanes, comprendiendo su sentir de derrota, solidarizándose con ellos, todo abatidos… ¡qué bonicooooooooooooooooooooooo…! Además… su gesta no queda en el campo de batalla, digo de juego. En el vestuario tuvo enfrentarse a la Reina de España vestido sólo con una toalla. ¡Ops… pillado in fraganti! A ver si el mayor republicano del planeta se iría de rositas tras semejante experiencia, ¡ains!

En realidad… qué bonico Puyol, qué bonicos sus compañeros de equipo, qué bonico el seleccionador (un. c-a-b-a-ll-e-r-o), que bonicos los que están en segundo plano (médicos, fisioterapeutas, jefa de prensa, etc)… por supuesto qué bonicos los oponentes, tan “limpios” en su juego como los de casa… y qué bonico hasta el árbitro, oigan.

Todo indicaba… ¡CHAN-CHAANNNNN!... que había sido atrapada ¡CHAN-CHAAANN! por el lado oscuro de la Fuerza. Lo que definitivamente me lo confirmó fue que a la mañana siguiente, en el trabajo, un compañero de otro centro con el que he coincidido en varias ocasiones y me llevo bien pero tampoco hay amistad, llamó por teléfono y prácticamente a título de saludo le dije: ¡VIVA ESPAÑA! Ejem, para ser exactos y por aquello del acento andaluz fue tal que así: ¡VIVA ESSGGHHPAÑA! Ergo... ¿ex-africana? Va a ser que sí. :-)

De manera que si efectivamente la Selección Española ha cambiado la historia de nuestro país, lo que verdaderamente es un hito histórico para la humanidad es que: ¡Soy futbolera hasta la médula!... A ver, que no cunda el pánico, que mantengo la esperanza de que pronto retornaré a mi condición de aspirante a caballero Jedi. ¿O es dama? :-D…

De modo que no tema el respetable ya que probablemente acabaré regresando en breve a la corriente luminosa, pero mientras permanezca en el lado oscuro de la Fuerza pueden llamarme, si lo desean…

¡Leve Darth Vader!

A propósito... ¡que la fuerza les acompañe!

Y por supuesto... ¡Viva Spanien... digo España (es la falta de costumbre patriótica, je)!

Pd. hoy doblemente dulce:

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