miércoles, 10 de febrero de 2010

Somos

No somos lo que decimos.
.............Somos lo que hacemos.
.................................Somos...
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lo que damos.

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10 comentarios:

  1. Feroz11/2/10 1:37 a. m.

    y la hipoteca, y las facturas...

    Ojalá tuvieras razón.

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  2. Myriam11/2/10 5:23 a. m.

    Yo digo que somos todo lo que sale de nosotros pues creo que de ninguna manera podemos sacar algo de nosotros que no nos represente plenamente.

    me gustan tus pensamientos, son buen punto de partida para reflexionar.

    Abrazos y besos para ti mi querida amiguis :)

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  3. Anónimo11/2/10 1:15 p. m.

    Estoy de acuerdo, no somos lo que decimos. Y creo también que casi siempre decimos lo que somos.
    Aunque falsas, hipócritas, mal dichas, a contratiempo… aunque mienten las palabras pocas veces mienten. Las que salen de nosotros, que son éstas y no otras, la forma de mezclarlas, la música que suena al pronunciarlas dicen mucho de lo que somos.
    « Les mots sont les passants mystérieux de l'âme». ¡Qué bonito, verdad ! No es mío, ¡claro !, es de Victor Hugo, el poeta.
    Somos lo que hacemos, lo que damos. Sí … A veces (¿muchas?)hacemos mal y damos mal.

    Y a veces diciendo hacemos, y nos hacemos, y ¡podemos DAR!
    Bisous
    Marie

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  4. Sangón11/2/10 4:14 p. m.

    Sentir lo que decimos, lo que hacemos, cuando damos...
    Entonces somos...

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  5. Levemente11/2/10 5:12 p. m.

    No Feroz... eso no es lo que damos. Eso es lo que pagamos. Eso es... el mundo en que vivimos, el que hemos creado... pero no nosotros.

    Cuando estemos próximos a la muerte -y siendo conscientes de ello- sospecho que no nos acordaremos del apartamento de la playa, del último coche que compramos, del magnífico o cutre trabajo que tuvimos, de lo que costó pagar la hipoteca hasta alcanzar el estatus de propietarios... Posiblemente –siempre y cuando la culpa no se nos instale, creando remordimiento- recordemos los abrazos que dimos, las manos que tendimos, las palabras amables que ofrecimos, las sonrisas que dibujamos... las sonrisas que nos dibujaron, las palabras amables que nos ofrecieron, las manos que nos tendieron, los abrazos que recibimos...

    En definitiva... lo que amamos y lo que nos amaron.


    Myriam... yo digo que potencialmente... todos somos todo. O podríamos llegar a serlo dependiendo de muchos... “depende”.


    Marie... quiero pensar que, a menudo, la maldad no es más que la bondad despistada... o muerta de miedo. Quiero pensar que la mayoría de veces en que se hace mal... es consecuencia de la inconsciencia. Aunque... pensarlo así, se está convirtiendo en un gran ejercicio de voluntad.

    “Les mots sont les passants mystérieux de l'âme”... una muestra más del “saber” de Víctor Hugo. Es un autor que me encanta. Y lo que de él dejas... hoy es tuyo, y mío... ¡y nuestro! De todo aquel que lo quiera.

    Dijo el gran Borges... "Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mi me enorgullecen las que he leído”. Y ahí queda eso...


    Sangón... ¡qué bien lo has ordenado!

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  6. Amkiel11/2/10 9:17 p. m.

    ¿Somos lo que damos o lo que queda?

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  7. Anónimo11/2/10 9:56 p. m.

    Tienes razón, Leve: NUESTRAS las páginas que hemos leído, NUESTROS los diálogos escuchados …
    Y tus palabras me han llevado entre Chile e Italia.
    “ -¡La poesía no es de quien la escribe, sino de quien la usa!
    -Me alegra mucho la frase tan democrática …”
    El cartero de Neruda, Antonio Skármeta.

    Me encanta la novela. Me encanta la película.
    Y la música es una maravilla.

    http://www.youtube.com/watch?v=SdR5Ip9cKsc

    Un beso
    Marie

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  8. Levemente11/2/10 10:38 p. m.

    Amkiel... Somos el eco aumentado que queda de nosotros tras habernos dado.


    Marie... “Il postino”, de Luis Bacalov... ¡mmmmm... qué deliciosa música!

    Aunque la verdad... me enfadé un poco al principio con el poeta. En cambio ante el cartero... me quité el sombrero. Ese hombre sí que sabía de amistad... de lealtad.

    La poesía no es de quien la pare. Es de quien la ama... de quien la vive. ¡Ya lo creo!... Y ya lo siento. Sentimentalmente hablando, je, que no lamentablemente.

    Gracias por el recordatorio... hacía mucho que no me asomaba a esa linda historia. Es más, un día de estos la vuelvo a ver... ¡que vive conmigo!

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  9. Víctor11/2/10 10:49 p. m.

    Si la poesía no es de quien la pare, sino de quien la ama, entonces también somos lo que recibimos, o lo que tomamos.

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  10. Levemente12/2/10 6:23 a. m.

    Sí señor... somos lo que damos... y lo que recibimos... pero secundariamente.

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